У тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня голос — как тысяча голосов!

И бубенцы проезжие — свят! свят! свят! —
Не тем же ль голосов, Господи, говорят?

Стою, и слушаю, и растираю колос.
И темным куполом меня замыкает — голос.

Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово, — а руки твоей!

Для всех, в томленье славящих твой подъезд, —
Земная женщина, мне ж — небесный крест!

Тебе одной ночами кладу поклоны, —
И все твоими очами глядят иконы!
1 июля 1916