Портрету Анны Ахматовой
Сколько позвонков на этой шее?
Она длинна, как веточка лозы.
Щека в пыльце... В туманности рашели,
Зрачок за тонкой наледью слезы.
Рука, как перебитая, повисла.
Наметка линий точных, как прицел.
Все совершенно, и ни в чем нет смысла,
А может, есть в потерянном лице?
В каком бреду увидел Модильяни
Закат любви? Ведь вся она — закат.
Смотрю и думаю: "Сейчас, сейчас протянет
Ко мне изломы рук своих тоска".
|